Sermon

Beloved congregation, I would like to begin with two people who truly exist, in this form or in a similar one. Both are Christians, both pray, both read in the Bible. One says that the church must finally arrive in the present; it must be open, warm-hearted, broad. Whoever excludes people betrays the Gospel. The other says that the church must finally stand again for the truth; it must be clear, faithful, binding. Whoever bends the Scripture betrays the Gospel. Both mean it earnestly, both appeal to Jesus. And both have become thoroughly suspicious of one another. One considers the other narrow-minded, legalistic, outdated. The other considers the first arbitrary, conformist, bureaucratized. Liberal against conservative, progressive against pious. The camps have many names, and the trenches no longer run between churches and congregations, but right through them. Sometimes through house groups, sometimes through families. Sometimes, if we are honest, through our own heart. Perhaps you know this; perhaps there is a person in your life with whom you used to talk well, and today you prefer to avoid certain topics, because you know that one wrong word and the evening is ruined. Perhaps you yourself have been put into a box that you do not belong in. That hurts. And into exactly these pains speaks our sermon text. And now one might think that this is a crisis of our time. The church of old, the first, original, Spirit-filled church. Was it not one? It was not. Paul writes to the congregation in Corinth, a young congregation barely 25 years after Easter. And what he hears, we know. Groups have formed; some say, I belong to Paul; others, I belong to Apollos. He was the brilliant orator, the educated theologian from Alexandria. Still others, I hold to Peter, to Cephas, the man of the first hour. And someone says, perhaps with a raised eyebrow, I belong to Christ. And naturally means by this: you others are on the wrong track. Factions in the congregation, each with their own trade, each with their own style, each convinced of representing the true core of faith. Paul calls this soberly by its name. You do not act spiritually, you act humanly, all too humanly. Quarreling and strife, that is not the mark of the elect, that is the mark of any pedestrian zone. And then Paul takes up an image that our sermon text unfolds. He says, you are God’s field. And that is the image he remains with. You are God’s building. A construction site of God. Let us listen into the First Letter to the Corinthians, chapter 3, verses 9 to 17. For we are God’s fellow workers. You are God’s field and God’s building. According to the grace of God given to me, I laid a foundation as a wise builder. Another builds on it. But let each one take care how he builds on it. No other foundation can anyone lay than that which is laid, which is Jesus Christ. But if anyone builds on this foundation gold, silver, precious stones, wood, hay, straw, each one’s work will become manifest. For the day will declare it, because it will be revealed by fire; and the fire will test what quality each one’s work is. If anyone’s work remains which he has built on it, he will receive a reward. If anyone’s work is burned, he will suffer loss; but he himself will be saved, yet so as through fire. Do you not know that you are God’s temple and that the Spirit of God dwells in you? If anyone destroys God’s temple, God will destroy him. For God’s temple is holy, and you are that temple. Amen. Paul writes that, according to the grace of God given to him, he laid the foundation as a wise builder. Another builds on it, and then comes the sentence that is the center of this text, perhaps the center of this whole debate. No other foundation no one can lay any other foundation than that which has been laid, which is Jesus Christ. Let us pause for a moment on this sentence, for it says two things, and both are liberating. First. The foundation has been laid. Past tense. Completed. We do not have to lay it. We cannot lay it either. The foundation of the Church is not our theological achievement, not our correct position, not the result of the next synod, and not the result of our church council meeting. It is already there. God Himself laid it in the Cross and the Resurrection. Second. The foundation is a Person. Not a program, not a party, not a confession to breadth, and not a confession to clarity, however important both may be. The foundation is named Jesus Christ. And that makes a difference, for one can only confess to a program. One can hold on to a Person. A foundation does not discuss with you; it is load-bearing. And this foundation has a face, the face of the one who brought the tax collector to his table and the Pharisees, the doubting and the simple, and who at the end prayed for his enemies. Whoever stands on this foundation stands on lived mercy, and a foundation, as is well known, determines what can actually be built upon it. It shapes the house all the way up to the roof. This means, conversely, something uncomfortable for both sides. The foundation of the Church is not a stance. It is not the faithful to the Holy Scriptures. It is not my hermeneutics, not my ethics, not my ecclesiopolitical camp. All of this belongs, if at all, to the building, not to the foundation. But whoever declares their own camp to be the foundation, whoever says that only those who believe as I do stand on the foundation at all, does exactly what Paulus reproaches the Corinthians for. They make of Christ a party badge. In Corinth, that was, I belong to Paulus, I to Apollos. With us, it means, I stand on the ground of Scripture and you do not. Or I stand on the side of love and you do not. The names change; the mechanism is the same. And Paulus counters both: You stand, if you stand, on Christ, on no one else. And, that it is the other side of the same truth: the brother, the sister who have become so foreign to you, they may well stand on the same foundation as you. This is not harmony sauce; Paulus does not abolish the differences, he orders them. And how he orders them is the next point. For now Paulus says something astonishing: each one should take care how he builds upon it. He therefore assumes that different building takes place. Gold, silver, precious stones, wood, hay, straw. The materials are different, the builders are different, the construction phases are different. Paulus plans, Paulus pours. One lays the foundation; another builds upon it. God’s construction site is not a prefabricated house cast in one piece. It is a communal work of very different building styles, built by very different hands. And that is important. Paulus does not say anywhere that the Paulus-people build with gold and the Paulus-people with straw. The question of materials does not run along the party lines; it runs across them. I would like to demonstrate this with two people of our time, two people who could hardly be more different, and whom I both consider respectable builders on the one foundation. Please, the first picture. Who knows this gentleman? One, two, maybe also or not? Few. Okay. The first is Timothy Keller, an American pastor, died in 2023. Keller was theologically conservative, a Reformed theologian who held fast to the authority of Scripture, even where it hurt the spirit of the times. And this conservative man founded, of all places, in the middle of Manhattan, a congregation. And it was for skeptics, artists, bankers, people who were long done with the church. And they came by the thousands. Why? Because Keller could do something that has become rare. He took people’s doubts more seriously than they did themselves. He did not mock Infidels. He listened to them. He defended the faith without sarcasm, with arguments and with warmth. And he refused, for life, to hitch the Gospel to the cart of a political party, which was taken ill by some in his own camp. A conservative theologian in whom people who thought entirely differently felt understood. That was his building material. The second one, please show the image. Who knows the young lady? I had thought that would be significantly fewer. This is Mary Ann Budde. I find Bishop Episcopal Church in Washington. Theologically liberal, a woman in an office that, according to conservative reading, should not exist for women at all. In January 2025, she stood at the pulpit during the worship service for the inauguration of the American President. The most powerful man in the world sat in the front row. And she did something that no one dared anymore. She addressed him directly. Calmly, without polemic, she asked him for mercy. Mercy for the people who are now afraid. For immigrants who fear deportation. For children who are different and do not know if there is room for them. For queer people who fear exclusion and stigmatization. With Budde, there is no triumph, no accusation, but a simple request: Have mercy, have mercy. She has reaped hatred for this, threats, insults. She bore it calmly. That was her building material. The image can be removed again. Keller and Budde, the two of them, would not have found common ground on many theological questions. On the understanding of Scripture, on ethics, on the episcopate of women, they would have argued, probably fiercely. And yet, both built on the same foundation. Both proclaimed Christ and not themselves. With both, people were uplifted, comforted, encouraged to faith. Which of the two built with gold and which with straw? To decide that is not within our competence, and with that we come to the next point. For Paulus continues: Every man’s work will become manifest. For the Day will declare it, because it will be tested by fire; and the fire will test what sort of work each one has done. This is, at first, a serious word. There is a test. Not everything that is built in the church has permanence. There is straw, even on the right foundation. Hasty projects, prestige buildings, formal facades behind which there is nothing. The fire will show it. But now the decisive point, and I ask you to listen carefully: it is God’s fire. It burns on that day. It is not our fire, and it does not burn today. The fire is not the shitstorm. It is not the outrage of the respective other camp. It is not the judgment of the pious bubble and not the judgment of the media. It is not the majority at the next synod and not the volume in the social media. We are quick to burn the work of others. The conservatives declare the liberal church to be dead wood. The liberals declare conservative piety to be straw from the previous generation. Each camp already holds its own judgment to be the Last Day. Paulus takes this torch from our hand. The test comes, but it comes from God, and it comes at the end. Until then, what he writes a few verses later applies: Do not judge before the time. And yet, Paulus does not leave us entirely without a criterion. For if we ask, what is gold, what is straw, then the context gives an answer. Running through the entire letter to the Corinthians is one word: to build up. Oikodome. Knowledge puffs up, Paulus writes later, but love builds up. That is the direction. Gold is what builds people up, what uplifts the discouraged, holds the doubting, heals the wounded. Gold is where mercy becomes recognizable, the mercy of Him who is the Foundation. Straw is what serves only me, my rightness, my camp’s victory, my need to be on the right side. And then he says Paulus says something else, almost in passing, a word of great mercy. If someone’s work is burned up, that person will be saved, yet as through fire. Even the one whose life’s work proves to be straw does not fall from God’s hand. The foundation also supports the one whose building does not stand. That is grace. And whoever has understood this can no longer judge the building materials of others with the same intensity. I think that is a great relief. You do not have to save the church. You do not have to have the last word in every dispute for the truth to survive. It survives even without your victory. Whoever knows that God tests can build more calmly. Perhaps more thoroughly, more carefully. But without the tension of those who believe that everything depends on them. However, a warning remains, and it is sharp. Whoever destroys the temple of God, God will destroy, for the temple of God is holy, and you are it. The temple here is not a building and not the individual pious soul. The temple is the congregation. Here in the plural. And what destroys the congregation? Exactly that against which Paul writes this entire chapter. The factional strife, the division, the camp mentality that turns brothers and sisters into opponents. The hardest word in this text does not strike those who build wrongly. It strikes those who tear down. The culture war in the church, from whichever side it is waged, is not the fire of God. It is the demolition stage at the temple. Beloved congregation, now I would like to turn the gaze away from the great names and the great debates, here to us. For the building site of God is not Manhattan and not Washington. It is also this house, this congregation. And if the fire one day tests what has been built here, then probably not the things we considered spectacular will remain. What remains, perhaps, is the visiting ministry? The woman who for years goes every week to the elderly, to whom no one else holds the hand anymore. No one reports on it, no camp can claim it for itself. Gold. What remains, perhaps, is the children’s church? The moment in which a child hears for the first time, without if and but, that God loves you. A sentence that can carry an entire life. Said between craft scissors and butter cookies. Gold. What remains, perhaps, is the resolution of the board, which comes about, that we look, that we take protection concepts seriously, that in this house no child and no adult has to be afraid. Unassuming, painstakingly won gold. What remains is a renovated small hall, first achieved against massive resistance, then implemented, a hall that is now inviting for many who like to stay there for conversations and Bible studies, or to eat and drink coffee. What remains, perhaps, is a single sermon? Not the brilliant one, certainly not this one either, but the one that has said to a person in the darkest week of their life, you are not alone, the foundation supports you too. And what remains is perhaps what you yourself build, without noticing. The phone call to the neighbor whose husband has died, the patience with the complainer who is just questioning everything. And that is a worship service that lasts longer than planned, because someone needs it in this moment. You will never know what of it was gold, and you do not have to. It is enough that it stands on the right foundation. Do you notice something? None of it can be put into a specific theological drawer. It is simply built on the foundation that has been laid. Perhaps that is the invitation, as the text addresses us, descend from the judgment seats that do not belong to you. Do not test the material of others, test your own. And then build, visit, comfort, protect, teach the children, one plants, the other waters. God gives the growth. For no one can lay any other foundation than that which has been laid, Jesus Christ. He carries us. I would like to close Words by Dietrich Bornhüfer.

Liebe Gemeinde, ich möchte mit zwei Menschen beginnen, die es so und so ähnlich wirklich gibt. Beide sind Christen, beide Beten, beide lesend in der Bibel. Die eine sagt, die Kirche muss endlich in der Gegenwart ankommen, sie muss offen sein, warmherzig, weit. Wer Menschen ausgrenzt, verrät das Evangelium. Der andere sagt, die Kirche muss endlich wieder zur Wahrheit stehen, sie muss klar sein, treu, verbindlich. Wer die Schrift biegt, verrät das Evangelium. Beide meinen es ernst, beide berufen sich auf Jesus. Und beide sind einander gründlich verdächtig geworden. Die eine hält den anderen für engstürmig, gesetzlich, von gestern. Da andere hält die eine für beliebig, angepasst, verwältlicht. Liberale gegen konservativ, progressiv gegen Fromm. Die Lager haben viele Namen und die Gräben laufen längst nicht mehr zwischen Kirchen und Gemeinden, sondern mitten durch sie hindurch. Manchmal durch Hauskreise, manchmal durch Familien. Manchmal, wenn wir ehrlich sind, durch unser eigenes Herz. Vielleicht kennst du das, vielleicht gibt es in deinem Leben einen Menschen, mit dem du früher gut reden konntest und heute weichst du bestimmten Themen lieber aus, weil du weißt ein falsches Wort und der Abend ist hin. Vielleicht bist du auch selbst in eine Schublade gesteckt worden, in die du gar nicht gehörst. Das tut weh. Und in genau diesen Schmerzen rein spricht unser Predigtext. Und nun könnte man denken, das ist eine Krise unserer Zeit. Die Kirche früher, die erste ursprüngliche vom Geister füllte Kirche. Die war doch eins. War sie nicht. Paulus schreibt an die Gemeinde in Corint, eine junge Gemeinde kaum 25 Jahre nach Ostern. Und was er hört, kennen wir. Da haben sich Gruppen gebildet, die einen sagen, ich gehöre zu Paulus, die anderen, ich gehöre zu Apollos. Das war der glänzende Redner, der gebildete Theologe aus Alexandria. Wieder andere, ich halte mich an Petrus, an Käfas, den Mann der ersten Stunde. Und irgendwer sagt, vielleicht mit hochgezogene Augenbraue, ich gehöre zu Christus. Und meint damit natürlich ihr anderen auf dem Bahnicht. Parteien in der Gemeinde, jeder mit seinem Gewerßmann, jeder mit seinem Stil, jeder überzeugt, den eigentlichen Kern des Glaubens zu vertreten. Paulus nennt das Nüchtern beim Namen. Ihr verhaltet euch nicht geistlich, ihr verhaltet euch menschlich, allzu menschlich. Zank und Ei versucht, das ist nicht das Kennzeichen der Erwählten, das ist das Kennzeichen jeder Fußgängerzone. Und dann greift Paulus zu einem Bild, das unser Predigtext entfaltet. Er sagt, ihr seid Gottes Ackerfeld. Und das ist das Bild, bei dem er bleibt. Ihr seid Gottes Bau. Eine Baustelle Gottes. Hören wir hinein in den ersten Korintherbrief Kapitel 3, Verse 9 bis 17. Denn wir sind Gottes Mitarbeiter. Ihr seid Gottes Ackerfeld und Gottes Bau. Nach Gottes Gnade, die mir gegeben ist, habe ich den Grund gelegt als ein weiser Baumeister. Ein anderer baut darauf. Ein jeder aber sehe zu, wie er darauf baut. Einen anderen Grund kann niemand legen, außerdem der gelegt ist. Welcher ist Jesus Christus? Wenn aber jemand auf den Grund baut Gold, Silber, Edelsteine, Holz, Heu, Stroh, so wird das Werk eines jeden offenbar werden. Der Tag des Gerichts wird es ans Licht bringen, denn mit Feuer wird er sich offenbaren. Und von welcher Art eines jeden Werk ist, wird das Feuer erweisen. Wird jemand des Werk bleiben, das er darauf gebaut hat? So wird er Lohn empfangen. Wird aber jemand des Werk verbrennen, so wird er Schaden leiden. Er selbst aber wird gerettet werden, doch so wie durchs Feuer hindurch. Wißt ihr nicht, dass ihr Gottes Tempel seid und der Geist Gottes in euch wohnt? Wenn jemand den Tempel Gottes zerstört, den wird Gott zerstören. Denn der Tempel Gottes ist heilig. Der seid ihr. Amen. Paulus schreibt, nach Gottes Gnade, die ihm gegeben ist, hat er als ein weiser Baumeister den Grund gelegt. Ein anderer baut darauf und dann kommt der Satz, der das Zentrum dieses Textes ist, vielleicht das Zentrum dieser ganzen Debatte. Einen anderen Grund kann niemand legen, außerdem der gelegt ist, welcher ist Jesus Christus. Halten wir einen Moment inne bei diesem Satz, denn er sagt zwei Dinge und beide sind befreiend. Erstens. Der Grund ist gelegt. Vergangenheit. Abgeschlossen. Wir müssen ihn nicht legen. Wir können ihn auch nicht legen. Das Fundament der Kirche ist nicht unsere theologische Leistung, nicht unsere richtige Position, nicht das Ergebnis der nächsten Synode und auch nicht das Ergebnis unseres Gemeinderabends. Es liegt schon da. Gott selbst hat es gelegt in Kreuz und Auferstehung. Zweitens. Der Grund ist eine Person. Nicht ein Programm, nicht eine Partei, nicht ein Bekenntnis zur Weite und nicht ein Bekenntnis zur Klarheit so wichtig beides sein mag. Der Grund heißt Jesus Christus. Und das macht einen Unterschied, denn zu einem Programm kann man sich nur bekennen. An eine Person kann man sich halten. Ein Fundament diskutiert nicht mit dir, ist trägtig. Und dieses Fundament hat ein Gesicht, das Gesicht dessen der Zöllner an seinen Tisch holte und Fariseer, zweifelnde und einfacher und der am Ende für seine Feinde gebetet hat. Wer auf diesem Grund steht, steht auf gelebter Barmherzigkeit und ein Fundament bestimmt bekanntlich, was darauf überhaupt gebaut werden kann. Es prägt das Haus bis unter das Dach. Das heißt im Umkehrschluss etwas Unbequemes für beide Seiten. Der Grund der Kirche ist keine Haltung. Er ist auch nicht die treu zu heiligen Schriften. Er ist nicht meine Hermeneutik, nicht meine Ethik, nicht mein kirchenpolitisches Lager. All das gehört, wenn überhaupt, zum Gebäude, nicht zum Fundament. Wer aber sein eigenes Lager zum Fundament erklärt, wer sagt, nur wer so glaubt wie ich, steht überhaupt auf dem Grund, der tut genau das, was Paulus den Korintern vorwirft. Der macht aus Christus ein Parteiabzeichen. In Korinthi ist das, ich gehöre zu Paulus, ich zu Apollos. Bei uns heißt das, ich stehe auf dem Boden der Schrift und du nicht. Oder ich stehe auf der Seite der Liebe und du nicht. Die Namenwechseln der Mechanismus ist derselbe. Und Paulus hält beiden entgegen. Ihr steht, wenn ihr steht, auf Christus, auf niemandem sonst. Und, dass es die andere Seite derselben Wahrheit der Bruder, die Schwester, die euch so fremd geworden sind, sie stehen womöglich auf demselben Grund wie ihr. Das ist keine Harmoniesauce, Paulus schafft die Unterschiede nicht ab, er ordnet sie ein. Und wie er sie einordnet, das ist das nächste. Denn nun sagt Paulus etwas Erstaunliches, an jeder See zu, wie er darauf baut. Er rechnet also damit, dass verschieden gebaut wird. Gold, Silber, Edelsteine, Holz, Heu, Stroh. Die Materialien sind unterschiedlich, die Bauleute sind unterschiedlich, die Bauabschnitte sind unterschiedlich. Paulus plant, Paulus gießt. Der eine legt den Grund ein anderer Baut darauf. Die Baustelle Gottes ist kein Fertighaus aus einem Guss. Sie ist ein Gemeinschaftswerk sehr verschiedener Baustiele, erbaut durch sehr verschiedene Hände. Und das ist wichtig. Paulus sagt an keiner Stelle, die Paulus-Leute bauen mit Gold und die Paulus-Leute mit Stroh. Die Materialfrage läuft nicht entlang der Peiteigrenzen, sie läuft quer dazu. Ich möchte das an zwei Menschen unserer Zeit zeigen, zwei Menschen, die kaum unterschiedlicher sein könnten, und die ich beide für respektable Bauleute auf den einen Grund halte. Bitte das erste Bild. Wer kennt diesen Herrn? Eins, zwei, mehret doch auch oder nicht? Wenige. Okay. Der erste ist Timothy Keller, ein amerikanischer Pastor, 2023 gestorben. Keller war theologisch-konservativ, ein reformierter Theologe, der an der Autorität der Schrift festhielt auch dort, wo es dem Zeitgeist wehtat. Und dieser konservative Mann gründete ausgerechnet mitten in Manhattan eine Gemeinde. Und das Skeptikern, Künstlern, Bankern, Menschen, die mit der Kirche längst fertig waren. Und sie kamen zu Tausenden. Warum? Weil Keller etwas konnte, was selten geworden ist. Er nahm die Zweifel der Menschen ernster als sie selbst es taten. Er spotte nicht über Ungläubige. Er hörte ihnen zu. Er verteidigte den Glauben ohne Häme mit Argumenten und mit Wärme. Und erweigerte sich, Zeitlebens das Evangelium vor den Karren einer politischen Partei zu spannen, was ihm von manchen in seinem eigenen Lager übel genommen wurde. Ein konservativer Theologe, bei dem Menschen, die ganz anders dachten, sich verstanden fühlten. Das war sein Baumaterial. Die zweite, bitte bild ab. Wer kennt die junge Dame? Das habe ich mir gedacht, dass das deutlich weniger sein. Das ist Mary Ann Budde. Bischö finde ich Piscopalkirche in Washington. Theologisch liberal eine Frau in einem Amt, das ist nach konservativer Lese, als für Frauen gar nicht geben dürfte. Im Januar 2025 stand sie beim Gottesdienst zur Amtseinführung des amerikanischen Präsidenten auf der Kanzel. Der mächtigste Mann der Welt saß in der ersten Reihe. Und sie tat etwas, was niemand mehr wagte. Sie sprach ihn direkt an. Ruhig, ohne Polemik, bat sie ihn um Barmherzigkeit. Barmherzigkeit mit den Menschen, die sich jetzt fürchten. Mit Einwanderern, die Angst zur Abschiebung haben. Mit Kindern, die anders sind und nicht wissen, ob für sie Platz ist. Mit queeren Menschen, die Ausgrenzung und Stigmatisierung fürchten. Da ist bei Budde kein Triumph, keine Anklage, sondern eine bloße Bitte, Have mercy, hab er Barmen. Sie hat dafür Hass geerntet, Drohungen, Hohen. Sie hat es ruhig getragen. Das war ihr Barmaterial. Das Bild kann wieder weg. Keller und Budde, die beiden, hätten in vielen theologischen Fragen keinen gemeinsamen Nenner gefunden. Über Schriftverständnis, über Ethik, über das Bischofsamt von Frauen hätten sie gestritten, vermutlich hart. Und doch, beide haben auf demselben Grund gebaut. Beide haben Christus verkündigt und nicht sich selbst. Bei beiden wurden Menschen aufgerichtet, getröstet, zum Glauben ermutigt. Wer von beiden mit Gold gebaut hat und wer mit Stroh? Das zu entscheiden steht und damit sind wir beim nächsten Punkt nicht in unserer Zuständigkeit. Denn Paulus fährt fort. Eines jeden Werk wird offenbar werden. Der Tag des Gerichts wird es ans Licht bringen, denn mit Feuer wird es sich offenbaren. Und das Feuer wird prüfen, von welcher Art eines jeden Werk ist. Das ist zunächst ein ernstes Wort. Es gibt eine Prüfung. Nicht alles, was in der Kirche gebaut wird, hat Bestand. Es gibt Stroh, auch auf dem richtigen Fundament. Heitle, Projekte, Prästisbauten, Formefassaden, hinter denen nichts ist. Das Feuer wird es zeigen. Aber nun das Entscheidende, und ich bitte euch das genau zu hören, es ist Gottesfeuer. Es brennt an jenem Tag. Es ist nicht unser Feuer, und es brennt nicht heute. Das Feuer ist nicht der Shitstorm. Es ist nicht die Empörung des jeweils anderen Lagers. Es ist nicht das Urteil der Frommenblase und nicht das Urteil des Föythons. Es ist nicht die Mehrheit auf der nächsten Synode und nicht die Lautstärke in den sozialen Medien. Wir sind schnell dabei, das Werk der anderen zu verbrennen. Die Konservativen erklären die Liberale Kirche für Todesholz. Die Liberalen erklären die konservative Frömmigkeit für Stroh von Vorgästern. Jedes Lager hält sein eigenes Urteil schon für den jüngsten Tag. Paulus entzieht uns diese Fackel aus der Hand. Die Prüfung kommt, aber sie kommt von Gott, und sie kommt am Ende. Bis dahin gilt, was er wenige Verse später schreibt, richtet nicht vor der Zeit. Und doch lässt uns Paulus nicht ganz ohne Kriterium. Denn wenn wir fragen, was ist denn Gold, was ist Stroh, dann gibt der Zusammenhang eine Antwort. Durch den ganzen Korintherbrief zieht sich ein Wort, aufbauen. Eukodomä. Die Erkenntnis bläht auf, schreibt Paulus später, aber die Liebe baut auf. Das ist die Richtung. Gold ist, was Menschen aufbaut, was den Verzagten aufrichtet, den Zweifelnden hält, den Verletzten heilt. Gold ist, wo beim Herzigkeit erkennbar wird, die beim Herzigkeit dessen, der Grund ist. Stroh ist, was nur mir dient, meiner Rechthabeheit sei, mein Lagersieg, meinem Bedürfnis, auf der richtigen Seite zu stehen. Und dann sagt Paulus noch etwas, fast im Vorbeigehen ein Wort von Großen Erbarmen. Wenn jemand das Werk verbrennt, er selbst wird gerettet werden, wie durchs Feuer hindurch. Selbst der, dessen Lebenswerk sich als Stroh erweist, fällt nicht aus Gottes Hand. Das Fundament trägt auch den, dessen Bau nicht trägt. Das ist Gnade. Und wer das begriffen hat, der kann gar nicht mehr mit derselben Verbissenheit über das Baumaterial der anderen richten. Ich finde, das ist eine große Entlastung. Du musst die Kirche nicht retten. Du musst nicht in jedem Streit das letzte Wort behalten, damit die Wahrheit überlebt. Sie überlebt auch ohne deinen Sieg. Wer weiß, dass Gott prüft, kann gelassener bauen. Gründlicher vielleicht, sorgfältiger. Aber ohne die Verkrampfung derer, die glauben, ist Hinge alles an ihnen. Eine Warnung allerdings bleibt und sie ist scharf. Wer den Tempel Gottes zerstört, den wird Gott zerstören, denn der Tempel Gottes ist heilig, der seid ihr. Der Tempel, das ist hier nicht ein Gebäude und nicht die einzelne Fromme Seele. Der Tempel ist die Gemeinde. Hier im Plural. Und was zerstört die Gemeinde? Genau das, wo gegen Paulus dieses ganze Kapitel schreibt. Der Parteienstreit, die Spaltung, das Lagerdenken, das aus Geschwistern Gegner macht. Das härteste Wort dieses Textes trifft nicht die, die falsch bauen. Es trifft die, die einreisen. Der Kulturkampf in der Kirche von welcher Seite er auch geführt wird, er ist nicht das Feuer Gottes. Er ist die Abrissbühne am Tempel. Liebe Gemeinde, nun möchte ich den Blick von den großen Namen und den großen Debatten weglänken hierher zu uns. Denn die Baustelle Gottes, das ist ja nicht Manhattan und nicht Washington. Das ist auch dieses Haus, diese Gemeinde. Und wenn das Feuer eines Tages prüft, was hier gebaut wurde, dann werden vermutlich nicht die Dinge bestehen, die wir für spektakulär hielten. Was bleibt es vielleicht der Besuchsdienst? Die Frau, die seit Jahren jede Woche zu den Alten geht, denen sonst niemand mehr die Hand hält. Kein Mensch berichtet darüber, kein Lager kann es für sich reklamieren. Gold. Was bleibt es vielleicht die Kinderkirche? Der Moment, in dem ein Kind zum ersten Mal ohne wenn und aber Gott hat dich lieb. Hört. Ein Satz, der ein ganzes Leben tragen kann. Gesagt zwischen Bastelschere und Butterkeks. Gold. Was bleibt es vielleicht der Beschluss des Vorstandes, der vorkommt, dass wir hinschauen, dass wir Schutzkonzepte ernst nehmen, dass in diesem Haus kein Kind und kein Erwachsener Angst haben muss. Unscheinbares, mühsam errungendes Gold. Was bleibt ist ein renovierter kleiner Saal gegen massive Widerstände erst durchgesetzt, dann umgesetzt, ein Saal, der jetzt einladend für viele ist, die sich dort gerne zu Gesprächen und Bibelarbeiten aufhalten oder um zu essen und Kaffee zu trinken. Was bleibt es vielleicht einer Einzige predigt? Nicht die Brillante, sicherlich nicht auch diese hier, sondern die, die eine Menschen in der dunkelsten Woche seines Lebens gesagt hat, du bist nicht allein, der Grund trägt, auch dich. Und was bleibt ist vielleicht das, was du selbst baust, ohne es zu merken. Der Anruf bei der Nachbarin, deren Mann gestorben ist, die Geduld mit dem Komfermanten, der gerade alles in Frage stellt. Und das ist ein Gottesdienst, das länger dauert als geplant, weil jemand es in diesem Moment braucht. Du wirst nie erfahren, was davon Gold war, musst du auch nicht. Es reicht, dass es auf dem richtigen Grund steht. Merk ihr etwas? Nichts davon lässt sich in eine bestimmte theologische Schublade stecken. Es ist einfach gebaut auf dem Grund, der gelegt ist. Vielleicht ist das die Einladung, wie es textes an uns, steigt herab von den Richterstühlen, die euch nicht gehören. Prüft nicht das Material der anderen, prüft euer eigenes. Und dann baut, besucht, tröstet, schützt, lehrt die Kinder, da eine pflanzt, die andere gießt. Gott gibt das Gedeihen. Denn einen anderen Grund kann niemand legen, außer dem, der gelegt ist, Jesus Christus. Er trägt uns. Schließen möchte ich die Worte von Dietrich Bornhüfer.