When Vrindavan Dust Set Off an Airport Alarm

„Bleiben Sie, wo Sie sind. Rühren Sie sich nicht im Geringsten." Der Flughafen-Sicherheitsbeamte richtete seine Waffe auf mich und sprach in einem strengen Ton. Ich war gerade in die Vereinigten Staaten eingereist und durchlief die Sicherheitskontrolle am Flughafen von Denver, als plötzlich ein extrem lauter Alarm losging. Fast sofort eilten mehrere Sicherheitskräfte auf mich zu. Der Beamte, der vor mir stand, war groß und kräftig gebaut, mit scharfen, durchdringenden Augen und einem spitzem Kinn. Überrascht fragte ich: „Was ist los?" „Wir haben festgestellt, dass Sie Sprengstoff bei sich tragen." „Sprengstoff?" Meine Überraschung wandelte sich schnell in Besorgnis. Er deutete auf meine Krücken. „Unsere Sensoren haben etwas darin entdeckt." „Ich habe die Sicherheitskontrolle in Delhi durchlaufen und dann erneut in London im Transit, mit genau diesen Krücken. Ich reise seit über einem Jahr mit ihnen um die Welt. Es gab nie ein Problem." „Unsere Sensoren haben etwas darin entdeckt", erwiderte er bestimmt. „Wir müssen sie aufbrechen." Meine Besorgnis verwandelte sich in Alarm. „Ich kann ohne sie nicht gehen." Ein weiterer Sicherheitsbeamter trat vor. Er war etwas älter, mit leicht ergrautem Haar und einem freundlicheren Ausdruck im Gesicht. Er nahm eine der Krücken auf. „Können diese geöffnet werden?" „Ja", sagte ich und fühlte ein wenig Erleichterung. Ich zeigte ihm, wie. Sie öffneten die Krücken und leuchteten mit einer Taschenlampe hinein. Dann drehten sie sie um und schüttelten sie. Einige Partikel ausgetrockneter Erde fielen heraus. „Was ist das?" Ich betrachtete sie genau und erkannte sofort, was es war. „Ich denke, das ist etwas Erde aus Vrindavan." „Vrindavan?" „Ich bin ein Mönch", erklärte ich. „Ich war kürzlich an einem heiligen Ort in der Nähe von Delhi, der Vrindavan heißt. Ich ging dort neben dem Fluss Yamuna, und die Gummispitzen an der Unterseite meiner Krücken waren abgenutzt. Einige Erde muss in die hohlen Schäfte gelangt sein. Ich habe die Spitzen anschließend ersetzt, aber offensichtlich ist etwas von der Erde darin geblieben." Mit Handschuhen an, nahm einer der Sicherheitskräfte die Partikel auf und rollte sie zwischen seinen Fingern. Er brachte sie an seine Nase, um sie zu riechen, und dann an sein Ohr, während er sie untersuchte. Die Krücken wurden erneut durch das Detektionssystem geschickt. Der Alarm ging erneut los. „Sind Sie sicher, dass das Erde ist?" „Ja." Sie tasteten mit einem langen Instrument weiter in die Krücken hinein und zogen mehr davon heraus. Nach weiterer Untersuchung des Materials und der Krücken schienen sie schließlich zufrieden zu sein. „In Ordnung. Hier ist kein Sprengstoff. Sie können gehen." Aber der Beamte fügte hinzu: „Ihre Krücken zu reinigen ist nicht unsere Verantwortung. Bitte reinigen Sie sie so bald wie möglich." Während ich mein Gepäck zusammenpackte, fragte ich ihn: „Können Sie mir sagen, was den Alarm ausgelöst hat?" „Manche Dinge im Boden können Fehlalarme in unseren Detektionssystemen auslösen." Als mein Rollstuhl-Assistent mich abführte, begann der Knoten der Angst in mir endlich sich zu lösen. Bis dahin war die Flughafen-Sicherheitskontrolle im Allgemeinen ein routinemäßiger, ereignisloser und oft uninteressanter Teil meiner Reisen gewesen. Dies war bei Weitem meine dramatischste Erfahrung gewesen, während ich die Sicherheitskontrolle durchlief. Zwei Visionen desselben Staubes Später, als ich über den Vorfall in meinem Tagebuch schrieb, traf mich die Ironie. Als ich die abgenutzten Gummispitzen in Vrindavan ersetzt hatte, hatte der Gläubige, der mich herumgeführt hatte, gesagt: „Entferne nicht den ganzen Staub. Lass etwas davon darin. Dann wird, wohin du auch gehst, der heilige Staub von Vrindavan mit dir gehen." Mir gefiel die Gesinnung. Aber das war nur ein Teil des Grundes, warum der Staub blieb. Ein Teil von mir war auch ein wenig faul gewesen, ihn von tief innen aus den Krücken zu entfernen. Ich hatte es eilig und wollte nicht zu spät zum Flughafen kommen. Lass es bleiben, hatte ich gedacht. Die spirituelle Gesinnung hatte eine bequeme Rechtfertigung bereitgestellt. Vrindavan war tatsächlich mit mir gereist. Aber was für mich heilig war, war für sie verdächtig. Der Kontrast erinnerte mich an einen bemerkenswerten Vers in der Bhagavad Gita (2.69): Was für gewöhnliche Lebewesen Nacht ist, ist für die geistig Erweckten Tag, und was für gewöhnliche Menschen Tag ist, ist für sie Nacht. Der Vers veranschaulicht, wie grundlegend geistige und materielle Wahrnehmungen und Prioritäten voneinander abweichen können. Mein Instinkt hätte natürlich dazu geführt, die geistige Vision zu priorisieren und die materielle unterzuordnen. Für mich war der Inhalt in meinen Krücken heiliger Staub. Für das Sicherheitspersonal war es ein unidentifiziertes Material, das ihr Detektionssystem wiederholt ausgelöst hatte. Aber hatten sie unrecht, es ernst zu nehmen? Gewiss nicht. Diese Frage brachte mir einen anderen Begegnung zurück. Wenn Spiritualität schmutzig aussieht Einige Monate zuvor hatte ich eine Gruppe amerikanischer Suchender mit Yoga-Hintergrund auf einer Tour durch heilige Orte in Indien begleitet. An einem frühen Abend waren wir am Keshi Ghat in Vrindavan, einem der verehrten Orte an den Ufern der Yamuna. Eine sanfte Brise wehte vom Fluss her, beruhigende Andachtsmusik erklang im Hintergrund, und die Atmosphäre war friedlich. Eine Frau aus der Gruppe kam auf mich zu. „Ich schätze die indische Spiritualität", sagte sie, „und ich kann spüren, dass diese Orte heilige Vibes haben. Aber dann sehe ich das." Sie zeigte auf Plastikflaschen, die in der Nähe im Wasser trieben. „So viele Pilger kommen hierher. Warum unternimmt niemand den Aufwand, diese Orte sauber zu halten? Warum werden heilige Orte so schmutzig? Warum wird die Yamuna so verschmutzt gelassen?" Ich bot ihr eine Erklärung an, die ich oft gehört hatte und die auch ich selbst für bedeutsam gehalten hatte. „Ja, was du sagst, ist wahr. Aber es gibt eine materielle Art, Dinge anzuschauen, und es gibt eine geistige Art, Dinge anzuschauen. Manchmal kann etwas Geistig-Verwandelndes hinter einem Schleier verborgen sein, der materiell nicht attraktiv ist. Ein Teil unserer geistigen Ernsthaftigkeit besteht darin, ob wir über dieses äußere Erscheinungsbild hinaussehen und beharrlich die geistige Wirklichkeit darunter suchen können. Das kann geistige Suchende von denen unterscheiden, die lediglich zum Sightseeing gekommen sind." Sie nickte bei meiner Erklärung. Ich denke immer noch, dass darin Wahrheit liegt. Aber jetzt, nach meiner Begegnung am Flughafen von Denver, kam mir eine weitere Frage: Kann eine gültige geistige Erklärung manchmal zu einer Rechtfertigung für ein vermeidbares materielles Problem werden? Kann „über das Materielle hinaussehen" zu einer Ausrede dafür werden, das Materielle nicht zu verbessern? Die Bhagavad Gita lehrt nicht, dass die Materie selbst falsch oder wertlos ist. In 7.4 beschreibt Krishna Erde, Wasser, Feuer, Luft, Raum, Geist, Intelligenz und Ego als seine materiellen Energien. Das Materielle und das Geistige sind unterschiedlich, aber das Materielle kommt ebenfalls vom Göttlichen. Vielleicht ist dann die Verantwortung eines Spiritualisten doppelt. Wir müssen lernen, über materielle Erscheinungen hinweg zur geistigen Wirklichkeit zu sehen. Aber wo immer möglich sollten wir auch das Materielle so anordnen, dass es das Geistige leichter wahrnehmbar macht, nicht schwerer wahrnehmbar. Während ich in einer christlichen Klosterschule aufwuchs, hatte ich den Spruch gelernt: „Sauberkeit ist der Göttlichkeit nahe." Später betonte mein Param-Guru, Srila Prabhupada, wiederholt, dass unsere Tempel immer sehr sauber gehalten werden sollten. Und einer meiner geistigen Lehrer formulierte den Spruch, den ich in der Kindheit gelernt hatte, um und erweiterte ihn: „Sauberkeit ist nicht nur der Göttlichkeit nahe. Sauberkeit kann selbst Göttlichkeit sein, wenn sie im Dienst Gottes getan wird." Während ich darüber nachdachte, erkannte ich, dass die Lektion auch auf mich persönlich zutraf. Ich war oft schuldig daran, meine eigene Umgebung – mein Zimmer oder wo immer ich gerade untergebracht war – nicht so sauber und ordentlich zu halten, wie es sein sollte. Ich lebe so sehr in meinem Kopf. Ich kann beträchtliche Energie darauf verwenden, meine Gedanken sorgfältig zu ordnen, während ich kaum bemerke, dass die Dinge um mich herum unordentlich geworden sind. Und der Staub in meinen Krücken war ein Fall, der dies verdeutlichte. Er war teilweise geblieben, weil ich ihn schätzte, aber auch, weil ich in Eile gewesen war und etwas faul gewesen war, ihn auszukehren. Ich erinnerte mich an einen anderen Hingebungsvollen, der fast ein Jahr in Vrindavan verbracht hatte. Er zeigte mir einmal eine ansprechende Täschchen, in der er Staub aus verschiedenen heiligen Orten aufbewahrt hatte. Jede Probe hatte ihr eigenes ordentliches Fach und ein klares Etikett, das angab, woher sie stammte. Er schätzte den heiligen Staub ebenfalls. Aber er hatte eine viel durchdachtere Weise gefunden, ihn mit sich zu tragen. Als diese Erkenntnis in mir verankert wurde, fühlte ich, dass der Staub von Vrindavan mich trotz aller Angst und Aufregung an der Flughafenkontrolle tatsächlich gesegnet hatte – nur nicht auf die Weise, die ich erwartet hatte. Er hatte mich mit einer kostbaren Einsicht gesegnet: Die Ehrfurcht vor dem Geistlichen bedeutet nicht, das Materielle zu missachten. Manchmal ist der beste Weg, das Geistliche zu ehren, das Materielle so zu ordnen, dass es die Ehrfurcht vor dem Geistlichen fördert. Als ich über den Vorfall nachdachte, sprach ich ein Gebet: Mein lieber Herr, gib mir bitte die Vision, die geistliche Substanz jenseits des materiellen Erscheinungsbildes zu sehen, aber auch die Verantwortung, mich um das materielle Erscheinungsbild zu kümmern, so gut ich kann. Lass meine Spiritualität niemals zu einer Ausrede für Nachlässigkeit werden. Hilf mir, alles, was in meiner Macht steht – meine Umgebung, meine Handlungen und meine Entscheidungen – so zu ordnen, dass ich den Weg zu dir für andere leichter sichtbar und begehbar mache. *** 07.04 Erde, Wasser, Feuer, Luft, Äther, Geist, Intelligenz und falsches Ich – all diese acht zusammen bilden Meine getrennten materiellen Energien. 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“Stay where you are. Don’t move even one bit.” The airport security officer pointed his gun at me and spoke in a stern voice. I had just entered the United States and was clearing security at Denver airport when an extremely loud alarm suddenly went off. Almost immediately, several security personnel rushed toward me. The officer standing in front of me was tall and well-built, with sharp, piercing eyes and a pointed jaw. Taken aback, I asked, “What’s the matter?” “We have detected that you are carrying some explosives.” “Explosives?” My surprise was fast turning into concern. He pointed toward my crutches. “Our sensors have detected something inside them.” “I cleared security in Delhi, and then again in transit in London, using these very crutches. I have been traveling with them across the world for over a year. There has never been any problem.” “Our sensors have detected something inside them,” he replied firmly. “We’ll have to break them open.” My concern turned into alarm. “I can’t walk without them.” Another security officer stepped forward. He was a little older, with slightly grizzled hair and a kinder expression on his face. He picked up one of the crutches. “Can these be opened?” “Yes,” I said, feeling a little relief. I showed him how. They opened the crutches and shone a flashlight inside. Then they turned them upside down and shook them. Some particles of dried mud fell out. “What is that?” I looked at them carefully and immediately recognized what they were. “I think that’s some mud from Vrindavan.” “Vrindavan?” “I’m a monk,” I explained. “I had recently gone to a holy place near Delhi called Vrindavan. I was walking beside the Yamuna River there, and the rubber tips at the bottom of my crutches had become worn out. Some mud must have entered the hollow shafts. I subsequently replaced the tips, but apparently some of the mud remained inside.” Wearing gloves, one of the security personnel picked up the particles and rolled them between his fingers. He brought them close to his nose to smell them and then near his ear as he examined them. The crutches were passed through the detection system again. The alarm went off again. “Are you sure this is mud?” “Yes.” They probed farther inside the crutches with a long instrument and pulled out more of it. After examining the material and the crutches further, they finally seemed satisfied. “All right. There are no explosives here. You can go.” But the officer added, “Cleaning your crutches is not our responsibility. Please clean them as soon as possible.” As I was collecting my luggage, I asked him, “Can you tell me what triggered the alarm?” “Some things within soil can trigger false positives in our detection systems.” As my wheelchair assistant took me away, the knot of anxiety inside me finally began to loosen. Until then, airport security had generally been a routine, uneventful, and often uninteresting part of my travels. This had been by far my most dramatic experience while passing through security. Two Visions of the Same Dust Later, as I journaled about the incident, the irony struck me. When I had replaced the worn-out rubber tips in Vrindavan, the devotee who had been taking me around had said, “Don’t remove all the dust. Let some of it remain inside. Then wherever you go, the sacred dust of Vrindavan will go with you.” I liked the sentiment. But that was only part of the reason the dust remained. Part of me had also been a little lazy about cleaning it from deep inside the crutches. I was in a hurry and didn’t want to be late for the airport. Let it remain, I had thought. The spiritual sentiment had provided a convenient justification. Vrindavan had indeed traveled with me. But what was sacred to me was suspicious to them. The contrast reminded me of a striking verse in the Bhagavad Gita (2.69): what is night for ordinary living beings is day for the spiritually awakened, and what is day for ordinary people is night for them. The verse illustrates how radically spiritual and material perceptions and priorities can differ. My instinct would naturally have been to prioritize the spiritual vision and subordinate the material one. To me, the substance inside my crutches was sacred dust. To the security personnel, it was unidentified material that had repeatedly triggered their detection system. But were they wrong to take it seriously? Certainly not. That question brought back another encounter. When Spirituality Looks Dirty A few months earlier, I had taken a group of American seekers from a yoga background on a tour of sacred places in India. One early evening, we were at Keshi Ghat in Vrindavan, one of the revered places on the banks of the Yamuna. A gentle breeze was blowing in from the river, soothing devotional music played in the background, and the atmosphere was serene. One woman from the group approached me. “I appreciate Indian spirituality,” she said, “and I can feel that these places have sacred vibes. But then I see this.” She pointed toward plastic bottles floating in the water nearby. “So many pilgrims come here. Why does nobody make the effort to keep these places clean? Why are sacred places allowed to become so dirty? Why is the Yamuna allowed to remain so polluted?” I offered her an explanation I had often heard and had myself found meaningful. “Yes, what you are saying is true. But there is a material way of looking at things, and there is a spiritual way of looking at things. Sometimes something spiritually transformative may be concealed behind a veil that is not materially attractive. Part of our spiritual seriousness is whether we can see beyond that external appearance and persevere in seeking the spiritual reality beneath it. That can distinguish spiritual seekers from those who have come merely for sightseeing.” She nodded at my explanation. I still think there is truth in it. But now, after my encounter at Denver airport, another question came to me: Could a valid spiritual explanation sometimes become a justification for an avoidable material problem? Could “see beyond the material” become an excuse for not improving the material? The Bhagavad Gita does not teach that matter itself is false or worthless. In 7.4, Krishna describes earth, water, fire, air, space, mind, intelligence, and ego as his material energies. The material and the spiritual are distinct, but the material also comes from the divine. Perhaps, then, the responsibility of a spiritualist is twofold. We need to learn to see beyond material appearances to spiritual reality. But wherever possible, we should also arrange the material so that it makes the spiritual easier to perceive, not harder to perceive. While growing up in a Christian convent school, I had learned the saying, “Cleanliness is next to godliness.” Later, my param-guru, Srila Prabhupada, repeatedly emphasized that our temples should always be kept very clean. And one of my spiritual teachers reworded and expanded the saying I had learned in childhood: “Cleanliness is not just next to godliness. Cleanliness can itself be godliness when it is done in God’s service.” As I thought about this, I realized that the lesson applied to me personally too. I have often been guilty of not keeping my own surroundings—my room or wherever I happen to be staying—as clean and organized as they should be. I live so much in my head. I may spend considerable energy organizing my thoughts carefully while hardly noticing that the things around me have become disorganized. And the dust in my crutches was a case in point. It had remained partly because I treasured it, but also because I had been in a hurry and somewhat lazy about cleaning it out. I remembered another devotee who had spent almost a year in Vrindavan. He once showed me an attractive pouch in which he had preserved dust from different sacred places. Each sample had its own neat compartment and a clear label identifying where it had come from. He treasured the sacred dust too. But he had found a far more thoughtful way to carry it. As that realization registered within me, I felt that despite all the anxiety and agitation at airport security, the dust of Vrindavan had indeed blessed me—just not in the way I had expected. It had blessed me with a precious insight: Respecting the spiritual does not mean disregarding the material. Sometimes the best way to respect the spiritual is to arrange the material in a way that fosters respect for the spiritual. As I contemplated the incident, I offered a prayer: My dear Lord, please give me the vision to see spiritual substance beyond material appearance, but also the responsibility to care for the material appearance as far as I can. Let my spirituality never become an excuse for negligence. Help me arrange whatever is within my power—my surroundings, my actions, and my choices—so that I make the path toward you easier for others to see and walk. *** 07.04 Earth, water, fire, air, ether, mind, intelligence and false ego – all together these eight constitute My separated material energies. The post When Vrindavan Dust Set Off an Airport Alarm first appeared on Chaitanya Charan Das, Bhagavad Gita ISKCON .