ev.-ref., Pastor Philipp Roth, Binningen-Bottmingen

There is a worm in it, dear listener. The little flies buzz around the apples, plums, and figs in the fruit bowl at home. They lie soft and shriveled in the hand. One sees dark, muddy spots. Can I still eat this? And then I go shopping and am amazed. Everything is perfect there. Right at the entrance, salad, vegetables, fruits, and mushrooms in abundance, fresh, crisp, and neatly sorted into their crates in the best light. Take me. Look, how clean and fine, they call out. On my list are apples. I have to decide between four varieties. With the potatoes, there are firm and floury cooking, small and large bags, organic or not. With the mushrooms, brown and white. With the salad, too, which one, regional. Next to it, ginger, radishes, avocados, and varieties, colors, and shapes that I don’t even know. Where are all the flies from home? The wrinkles and spots, cracks and creases. Nowhere is there a worm in it. Everything is perfect here and in abundance. If it were not for that summer. The heat, the drought, the concrete-hard ground, the ghostly silence of birds and insects. The glowing house wall, even in the middle of the night. If it were not for the brown fields, the dried-up watercourses, the broken branches in the park, and the emergency calls from agriculture. It was frightening. Is it now over with that? I ask myself. Something remained dark in me. Is it over with the reliance on the change of seasons, the steady rhythmic oscillation of temperatures and precipitation? Is it not already enough that the human world plays crazy with wars, should tip into the extreme with ancient hatred and latest technologies? Is it not already enough that my small world sometimes plays crazy, the family, friendship, work, leisure world, the body, soul, and thought world? Now also nature? Without which we are not, without which we all are not. So similar must Noah have felt, I think, his old world swallowed by the Flood, what had always been all at once completely different, the great frame of life unraveling. And then the door of the Ark opens. Clear view, clear path for the alternative future. Step into the new. What is valid now and carries? God set the bow in the clouds at that time, the Bible tells, as a reminder to himself and as a disarmament, a sign of peace instead of war equipment. And he took a promise from himself and gave it to Noah. I will never again curse the earth because of man, it says. As long as the earth endures, sowing and harvest, frost and heat, summer and winter, day and night will not cease. Has God also become old and tired, forgetful like me sometimes? I whisper this after and take it into my word. Never again the earth because of man, sowing and harvest, summer, winter, day, night. In my church calendar, today is Harvest Thanksgiving, one of my favorite feasts. Not heavy like Christmas, not sad or crazy like Good Friday or Easter morning, to touch, see, and smell. The table in the church is a real fresh shop counter. At the end, everything is shared, tasted, and seen. Is it not good? Today I think of our friends in Chicago. We were invited to Thanksgiving, a large table full, three generations, my wife and I, and a fat stuffed turkey in the middle, fresh from the oven. Far below, one could see through the window the street canyons, human ant-heaps, and cars. Like particles in a gigantic sorting machine, they moved silently and nervously. And for what are you especially grateful this year? The host asked and passed the question around like a basket. Everyone said something, also the children, my mom, my successful graduation, my survived operation, the air conditioning. I no longer know what I said. I had a thousand gratitudes before my eyes. The basket was definitely full, brimming, like a church overflowing with people. And the display in my shop. What is not good constantly rises up in ranks and files, uninvited, blocking the view. Many things that are fundamentally good are included in this. But a worm is always somewhere inside, a few fruit flies. And then it is no longer simply good. And complaining, indignation, fault-finding, and grumbling come easily to us. It comes as if by itself, but the other thing. What comes into your basket? A month ago, on the road. In Milan, we visit an old palace. Valuable furniture, statues, expensive paintings. On a dark wall hangs a small picture, illuminated by a spotlight. A fruit basket. I move closer and begin to marvel. I see grapes, figs, quinces, an apple, a peach. Not all of them ripen at the same time in this basket, but they do. There are still leaves on some of them. Pear leaves, grape leaves. They reach beyond the edge of the picture into my world. It is painted so precisely, as if someone had taken a picture with a high-resolution camera. It is simply beautiful. And what makes it even more beautiful? It is not perfect. One quince is clearly damaged. There is actually a worm in the apple. Two figs are already overripe, grape berries hang limp. The foliage is partly withered, curled up, or damaged as if by hail. A basket full of fruits, that is how it is at my home. You can almost smell it, hear the mosquitoes buzzing. Perfectly painted, but not perfect. Only now do I notice the sign in the dark corner. La Canestra di Frutta, Garavaccio, circa 1600, it says. Fruit basket. And I think about what I know of the painter Garavaccio. He was a daredevil, hot-blooded, and quarrelsome. He had killed a man and spent a large part of his life on the run. Much drama, light and shadow. Perfect is truly different. And yet a full basket, as from several seasons. And yet no, only then such a fantastic picture. Sweet and juicy, reasons for gratitude and signs of transience. Beautiful, imperfect. The picture calls me to order, I feel it for Thanksgiving. Not everything has to be perfect. It is fundamentally never here. In everything, somewhere there is the worm, in the big and in the small. Presently perhaps especially. It is and remains a miracle, even so. Back home again, I come across a sentence in the small First Epistle to Timothy, far back in the Bible. For everything that God has created is good, it says. And God has rejected nothing that is received with thankfulness. That sticks. There I can still learn more. I am amazed and do not want to stop with that. Everything that God has created is good, received with thankfulness. So thank you, Garavaggio. Thank you, Chicago. And thank you, God, you Good One. That was a podcast from SF. Produced on behalf of the SAG.

Es ist der Wurm drin, liebe Hörerin, lieber Hörer. Die kleinen Mücken schwirren um die Äpfel, zwetschgen und feigen in der Früchte-Schale zu Hause. Sie liegen weich und schrumpelig in der Hand. Man sieht dunkelmatschige Stellen. Kann ich das noch essen? Und dann gehe ich einkaufen und staunen. Alles ist da perfekt. Gleich beim Eingangsalat und Gemüse und Früchte und Pilze in Hülle und Fülle frisch knackig und fein säuberlich in ihre Kisten sortiert in bestem Licht. Nimm mich. Schau, wie rein und fein rufen sie. Auf meinem Zettel steht Äpfel. Ich muss mich zwischen vier Sorten entscheiden. Bei den Kartoffeln gibt es fest und mehlig kochend kleiner, grosser Sack Bio oder nicht. Bei den Champignons braun und weiß. Beim Salat auch welchen regional. Daneben Ingwer, Radieschen, Avogados und Sorten und Farben und Formen, die ich nicht mal kenne. Wo sind nur all die Mücken von zu Hause? Die Falten und Flecken, Risse und Runzeln. Nirgends der Wurm drin. Alles perfekt hier und in Fülle. Es wäre da nicht dieser Sommer gewesen. Die Hitze, die Dürre, der Beton harte Boden, das gespenstische Schweigen von Vögeln und Insekten. Das glühende Hauswand noch mitten in der Nacht. Es wären da nicht die braunen Felder gewesen, die ausgetrockneten Wasserläufe, die abgebrochenen Äste im Park und die Notrufe aus der Landwirtschaft. Es war zum Fürchten. Ist es nun auch damit vorbei? Frage ich mich. Etwas blieb dunkel in mir hängen. Ist er vorbei mit dem Verlass auf den Wechsel der Jahreszeiten, das stete rhythmische Schwingen von Temperaturen und Niederschlägen? Ist es nicht schon genug, dass die Menschenwelt verrückt spielt mit Kriegen, sollen ausschlägen ins Extreme mit uraltem Hass und neuesten Technologien? Ist es nicht schon genug, dass meine kleine Welt manchmal verrückt spielt, die Familien, Freundschafts, Arbeits, Freizeitwelt, die Körper, Seelen und Gedankenwelt? Nun auch noch die Natur? Ohne die wir nicht, ohne die wir alle nicht sind. So ähnlich muss Noah empfunden haben, denke ich, seine alte Welt von der Sintflut verschlungen, was bisher immer war mit einem Mal ganz anders der große Lebensrahmen entstücken. Und dann geht das Tor der Arche auf. Blick frei, Weg frei für die Zukunft alternativ. Ersetzen Fuß ins Neue. Was gilt nun und trägt? Gott setzte damals den Bogen in die Wolken, erzählt die Bibel, sich selbst zur Erinnerung und zur Entwaffnung statt Kriegsgerät ein Friedenszeichen. Und er nahm sich selbst ein Versprechen ab und gab es Noah. Nie wieder will ich die Erde wegen der Menschen verfluchen, steht da. Solange die Erde besteht, werden nicht aufhören Saat und Ernte, Frost und Hitze, Sommer und Winter, Tag und Nacht. Ist auch Gott alt und müde geworden, vergesslich wie ich manchmal? Ich flüstere das nach und nehme in mein Wort. Nie wieder die Erde wegen der Menschen, Saat und Ernte, Sommer, Winter, Tag, Nacht. In meinem Kirchenkalender steht heute Erntedank, eines meiner liebsten Feste. Nicht schwülstig wie Weihnacht, nicht traurig oder verrückt wie Karfreitag oder Ostermorgen, zum Anfassen, Sehen und Riechen. Der Tisch in der Kirche ist eine richtige frische Ladentheke. Am Ende wird alles geteilt, schmeckt und seht. Ist es nicht gut? Heute denke ich an unsere Freunde in Chicago. Wir waren zu Thanksgiving eingeladen, ein großer Tisch vollbesetzt, drei Generationen, meine Frau und ich, und ein fetter gefüllter Druthahn in der Mitte frisch aus dem Ofen. Weit unten sah man durchs Fenster die Straßenschluchten, Menschennahmeisen und Autos. Wie Teilchen in einer gigantischen Sortiermaschine bewegten sie sich lautlos und nervös. Und wofür bist du in diesem Jahr besonders dankbar? Fragte der Gastgeber und gab die Frage reihum wie ein Korb. Alle sagten was, auch die Kinder, meine Mama, mein erfolgreicher Abschluss, meine überstandene Operation, die Klimaanlage. Ich weiß nicht mehr, was ich sagte. Ich hatte tausend Dankbarkeiten vor Augen. Der Korb wurde auf jeden Fall voll, randvoll, wiedertischender Kirche. Und die Auslage in meinem Laden. Was nicht gut ist, stellt sich ja ständig in Rei und glied auf, unaufgefordert, versperrt die Sicht. Auch viele im Grunde gute Dinge sind dabei. Doch ein Wurm ist ja immer irgendwo drin, ein paar Fruchtfliegen. Und schon ist es nicht mehr einfach gut. Und das jammeren Empören, Bemängeln und Meckern fällt uns leicht. Kommt wie von selbst, doch das andere. Was kommt bei Ihnen in den Korb? Vor einem Monat unterwegs. In Mailand besuchen wir einen alten Palast. Kostbare Möbel, Statuen, teppische Bilder. An einer dunklen Wand hängt ein kleines Bild von einem Spot beleuchtet. Ein Früchtekorb. Ich gehe näher und beginne zu staunen. Ich sehe Trauben, Feigen, Quitten, einen Apfel, einen Pfirsich. Nicht alle davon reifen ja gleichzeitig in diesem Korb aber schon. Es sind noch Blätter dran zum Teil. Birnenblätter, Weinlaub. Sie greifen über den Bildrand hinaus in meine Welt. Es ist so präzise gemalt, als hätte jemand mit einer hoch auflösenden Kamera ein Bild gemacht. Es ist einfach wunderschön. Und was es noch schöner macht? Es ist nicht perfekt. Eine Quitte ist deutlich angeschlagen. Im Apfel steckt tatsächlich ein Wurm. Zwei Feigen sind schon überreif, Traubenbeeren hängen, schlaff. Das Laub ist zum Teil verdrocknet, eingerollt oder wie vom Hagel beschädigt. Ein Korb, voller Früchte, wie bei mir zu Hause ist das. Man riecht es fast, hört die Mücken summen. Perfekt gemalt, aber nicht perfekt. Erst jetzt bemerke ich das Schild in der dunklen Ecke. La Canestra di Frutta, Garavaccio, circa 1600, steht da. Früchtekorb. Und mir geht durch den Kopf, was ich vom Maler Garavaccio weiß. Er war ein Draufgänger, heißblütig und streitlustig. Er hatte einen Menschen erschlagen und verbrachte einen Großteil seines Lebens auf der Flucht. Viel Drama, Licht und Schatten. Perfekt ist wirklich anders. Und trotzdem ein voller Korb, als mehreren Jahreszeiten. Und trotzdem nein, erst so ein fantastisches Bild. Süß und saftig, Dankbarkeitsgründe und Vergänglichkeitszeichen. Wunderschön, unvollkommen. Das Bild ruft mich zur Ordnung, spüre ich zum Erntedank. Es muss nicht alles perfekt sein. Es ist es hier im Grunde nie. Bei allem ist irgendwo der Wurm drin, im Großen und im Kleinen. Gegenwärtig vielleicht besonders. Es ist und bleibt ein Wunder, auch so. Wieder zu Hause stoße ich im kleinen ersten Timotiosbrief, weit hinten in der Bibel, auf einen Satz. Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, steht da. Und Gott hat nichts verworfen, was mit Dankbarkeit angenommen wird. Das bleibt hängen. Da kann ich noch dazulernen. Ich staune und möchte damit nicht aufhören. Alles, was Gott geschaffen hat, ist gut mit Dankbarkeit angenommen. Also danke, Garavaggio. Danke, Chicago. Und danke Gott, du Guter. Das war ein Podcast von SF. Produziert im Auftrag der SAG.