Evangelical Reformed, Pastor Andrea Anker, Teufen AR

S.A.F. Audio Dear listeners, in early August I received an email from the O.M.A., the Swiss Exhibition for Agriculture and Food. "Grüezi Anker," began the message. Then it said that on the occasion of the 25th anniversary of the O.M.A. Alpine Cheese Award, we cordially invite alpine dairy farmers to submit their best Alpine cheeses. Of course, I was surprised. After all, I am neither an alpine dairy farmer nor a cheesemaker. But perhaps it had come to the attention of those responsible that I am a great cheese fan? In any case, they apparently trusted me to participate in this award ceremony. I told myself with good reason that I had just, in July, while hiking, dreamed again of spending a summer on an alpine pasture. Being outside a lot, adjusting to the rhythm of the animals, and in the evening, satisfied with my day’s work, falling exhausted onto the straw sack. I already saw myself standing in a cozy alpine hut, sleeves rolled up to the elbows, a large copper cauldron full of milk in front of me. The Anker Mutschli might well win a prize already at the first participation. I was quite excited. This email opened the door, at least a crack, to a new life for me. So much greater was my disappointment when, two days later, another message from the Olma arrived. This time it began briefly and concisely with "Hello." A small mistake has occurred. Our invitation to the Olma Alpine Cheese Award was sent to you by mistake. Please excuse this email. We look forward to welcoming you to the Olma tasting. Ah, I thought, so that’s how it is. No one had believed for a second in my hidden talents as a cheesemaker. I was allowed to taste the awarded cheese, but not to submit my own, nor to hope for an award. "That you are upset about this is really rather embarrassing," I said to myself. It had been clear from the beginning that the invitation could only have been a mistake. Nevertheless, a bitter feeling remained. I remembered birthday invitations from childhood, the joy over a colorful card with my own name on it, and the suffocating feeling when others received one and I myself came away empty-handed. Invitations are emotional matters. They awaken anticipation and sometimes make one nervous and cause sleepless nights. Above all, however, they give us the feeling that someone has thought of you, that you belong. That is why it hurt when an invitation was withdrawn. Something is taken from us that had already begun in our imagination, the prospect of something beautiful, the feeling of belonging. However, there is also the opposite. Invitations that one does not initially rejoice over, because they rather resemble a summons and fill one with fear and dread. One is called and asks oneself, what do they want from me? And then they sometimes prove to be a gateway to a future that exceeds all expectations. The second book of Samuel, chapter 9, tells of such an invitation. The story does not take place in the comfortable Elbe-Pamille environment, but in the tense climate of a change of power. Saul, the first king of Israel, is dead. His son Jonathan has also fallen. David is now king. In such a change of power, relatives of the former ruling house were often eliminated because they could claim the throne. One day David asks, is there still anyone left from the house of Saul? Indeed, a son of Jonathan is still alive. His name is Mephibosheth. His name is unusual to our ears, and his story is also extraordinary. When Mephibosheth was five years old, the news of the death of Saul and Jonathan arrived. His nurse fled with him, but in the haste the child fell to the ground. Since then, Mephibosheth had been paralyzed in both feet. Now he lived far away from the royal court in Lo-debar, far from Jerusalem and far from David’s gaze. But now the king has him brought. Mephibosheth will hardly have understood this command as an invitation to have. On the way to Jerusalem, he may have thought, now David has found me, now the bill will be settled. When he is brought before the king, he throws himself to the ground. He makes himself small, before anyone else can do so. "You, your servant is here," he says submissively. "Do not be afraid," David answers him. In the Bible, this sentence rarely appears where there is nothing to fear. David has the power, and Mephibosheth is at his mercy. Yet David uses his power differently than Mephibosheth expects. He remembers his friendship with Jonathan, gives Mephibosheth back the estate, and says, "You shall always eat at my table." Mephibosheth asks incredulously, "What is your servant, that you have turned to a dead dog, as I am?" The biblical text gives two reasons for David's attention and this unexpectedly generous invitation. On the one hand, David remains faithfully connected to his deceased friend Jonathan. On the other hand, as the word stands literally in the text, he seeks a way to show God's kindness to another person. The kindness of God, which David himself has experienced multiple times, should not end with him. He wants it to spread. As kindness that makes good again what was damaged, that seeks a person, calls him by name, and gives him back his place, his dignity. We too sometimes do good to others because we want to give something back. But unlike what the word "give back" suggests, we usually do not give it back to those from whom we received it, but we pass it on to third parties. And that is a good thing. Thus, God's kindness spreads, the good creates circles. The story ends with the sentence: "Mephibosheth was always at the king's table, and he was lame in both feet." The invitation does not undo his story, his legs do not become healed. The paralyzed feet remain a warning sign of what fear and violence can cause in a person's life. But they do not prevent him from sitting at the table. It is comforting to see that not everything has to become good before something new can begin. In the midst of a story marked by fear and injury, by limitations and disabilities of all kinds, new doors can open. New life in the midst of the old. The Olma at least briefly opened the perspective to me of an Alpine summer and the prize-winning Ankermutschler, only to unload me again. Laughing about it is certainly better than getting angry about it. But I could also take seriously, as a third option, what this invitation has stirred up in me. Apparently, there is in me a longing for a simpler life, for craftsmanship, and for a daily life closer to nature. And for that, I basically do not need an Olma jury. I can also set off on my own. Because open doors not only want to be perceived, but also crossed. This requires courage. And the trust that God's kindness opens us new paths again and again. Sometimes precisely where we did not expect them at all. And that he walks along on these paths. Amen. That was a podcast from SRF, produced on behalf of SRG.

S.A.F. Audio Liebe Hörerinnen, lieber Hörer, Anfang August bekam ich eine E-Mail von der O.M.A. der Schweizer Messe für Landwirtschaft und Ernährung. Grüezi Anker, begann die Nachricht. Dann hieß es, zum 25-Jahr-Jubiläum der O.M.A. Alpkäse-Premierung laden wir Älplerinnen und Älpler herzlich ein, ihre besten Alpkäse einzureichen. Natürlich war ich erstaunt. Schließlich bin ich weder Älplerin noch Käserin. Aber womöglich war den verantwortlichen zu Ohren gekommen, dass ich ein großer Käsefan bin? Jedenfalls trauten Sie mir offenbar zu, an dieser Prämierung teilzunehmen. Mit gutem Grund redete ich mir ein. Hattte ich doch erst im Juli beim Wandern wieder davon geträumt, mal einen Sommer auf einer Alp zu verbringen. Viel draußen zu sein, mich dem Rhythmus der Tiere anzupassen und abends zufrieden mit meinem Tagwerk, Todmüde auf den Strohsack zu fallen. Schon sah ich mich in einer heimeligen Alphütte stehen, die ärmelhoch gekrempelt, vor mir ein großer Kupferkessel voller Milch. Der Anker Mutschli würde womöglich schon bei der ersten Teilnahme einen Preis abräumen. Ich war ganz aufgeregt. Diese E-Mail öffnete mir, wenigstens einen Spaltbreit, die Tür zu einem neuen Leben. Umso größer war meine Enttäuschung, als zwei Tage später eine weitere Nachricht der Olma eintraf. Diesmal begann sie kurz und bündig mit Hallo. Uns ist ein kleines Versehen passiert. Unsere Einladung zur Olma-Albkäse-Premierung wurde irrtümlich an dich versendet. Bitte entschuldige diese Mail. Wir freuen uns, dich an der Olma-Degustation zu begrüßen. Aha, dachte ich, so ist das also. Nicht eine Sekunde hatte jemand an meine verborgeren Talente als Käserin geglaubt. Ich durfte zwar den premierten Käse degustieren, aber keinen eigenen einreichen und auch nicht auf eine Auszeichnung hoffen. Dass du dich darüber ärgerst, ist nun wirklich gröber peinlich, sagte ich zu mir selbst. Es war doch von Anfang an klar, dass die Einladung nur ein Versehen sein konnte. Dennoch blieb ein schales Gefühl zurück. Ich erinnerte mich an Geburtstagseinladungen aus der Kindheit, an die Freude über ein farbiges Kärtchen mit dem eigenen Namen und an das beklemmende Gefühl, wenn andere eins bekamen, um man selbst leer ausging. Einladungen sind emotionale Angelegenheiten. Sie wecken Vorfreude und manchmal machen sie einen auch nervös und sorgen für schlaflose Nächte. Vor allem aber geben sie uns das Gefühl, man hat an dich gedacht, du gehörst dazu. Darum schmerzte es, wenn eine Einladung zurückgezogen wird. Uns wird etwas genommen, das in unserer Vorstellung bereits begonnen hatte, die Aussicht auf etwas Schönes, das Gefühl dazu zu gehören. Es gibt allerdings auch das Umgekehrte. Einladungen, über die man sich zunächst gar nicht freut, weil sie eher wie eine Vorladung wirken und einen in Angst und Schrecken versetzen. Man wird gerufen und fragt sich, was wollen die von mir? Und dann erweisen sie sich manchmal als Tor zu einer Zukunft, die alle Erwartungen übersteigt. Von einer solchen Einladung erzählt das zweite Buch Samuel im 9. Kapitel. Die Geschichte spielt nicht im Boden ständigen Elb-Pamilieu, sondern im angespannten Klima eines Machtwechsels. Saul, der erste König Israels, ist tot. Auch sein Sohn Jonathan ist gefallen. David ist nun König. Bei einem solchen Machtwechsel wurden Angehörige des früheren Herrscherhauses oft beseitigt, weil sie Ansprüche auf den Thron erheben konnten. Eines Tages fragt David, ist noch jemand übrig vom Haus saus? Tatsächlich lebt noch ein Sohn Jonathans. Er heißt Mephi Boschett. Sein Name ist für unsere Ohren ungewohnt und außergewöhnlich ist auch seine Geschichte. Als Mephi Boschett fünf Jahre alt war, kam die Nachricht vom Tod saus und Jonathans. Seine Amme floh mit ihm, doch in der Hast viel das Kind zu Boden. Seither war Mephi Boschett an beiden Füßen gelähmt. Nun lebte er weit weg vom Königshof in Lodobar, fern von Jerusalem und fern von Davids Blick. Doch nun lässt der König ihn holen. Mephi Boschett wird diesen Befehl kaum aus Einladung verstanden haben. Auf dem Weg nach Jerusalem dürfte er gedacht haben, jetzt hat David mich gefunden, jetzt wird abgerechnet. Als er vor den König gebracht wird, wirft er sich zu Boden. Er macht sich klein, noch bevor ein anderer es tun kann. Sie, dein Diener ist hier, sagt er unterwürfig. Fürste dich nicht, antwortet ihm David. In der Bibel fällt dieser Satz selten dort, wo es nichts zu Fürsten gibt. David hat die Macht und Mephi Boschett ist ihm ausgeliefert. Doch David gebraucht seine Macht anders als Mephi Boschett erwartet. Er erinnert sich an seine Freundschaft mit Jonathan, gibt Mephi Boschett den Besitz aus zurück und sagt, du sollst immer an meinem Tisch essen. Mephi Boschett fragt unglaublich zurück, was ist dein Diener, dass du dich einem toten Hund zugewandt hast, wie ich es bin? Der biblische Text nennt zwei Gründe für David's Zuwendung für diese unerwartet großzügige Einladung. Zum einen bleibt David seinem verstorbenen Freund Jonathan treu verbunden. Zum anderen, so steht das Wort wörtlich im Text, sucht er nach einer Möglichkeit, einem anderen Menschen Gottes beim Herzlichkeit zu erweisen. Die Güte Gottes, die David selbst mehrfach erfahren hat, soll nicht bei ihm enden. Er will, dass sie sich ausbreitet. Als Güte, die wieder gutmacht, was beschädigt wurde, die einen Menschen sucht, ihn beim Namen ruft und ihm seinen Platz, seine Würde zurückgibt. Auch wir tun anderen manchmal Gutes, weil wir etwas zurückgeben wollen. Aber anders als es das Wort zurückgeben vermuten lässt, geben wir es meistens nicht jenen zurück, von denen wir es empfangen haben, sondern wir geben es weiter an Dritte. Und das ist gut so. So breitet sich beim Herzlichkeit aus, das gute Zitkreise. Die Geschichte endet mit dem Satz Methiboshet aus immer am Tisch des Königs und er war an beiden Füßen gelähmt. Die Einladung macht seine Geschichte nicht ungeschehen, seine Beine werden nicht heil. Die gelähmten Füße bleiben ein ermahendes Zeichen dafür, was Angst und Gewalt im Leben eines Menschen anrichten können. Aber sie hindern ihn nicht daran, am Tisch zu sitzen. Es ist tröstlich zu sehen, dass nicht erst alles gut werden muss, bevor etwas Neues beginnen kann. Mitten in einer Geschichte geprägt von Angst und Verletzung, von Begrenzungen und Behinderungen aller Art, können sich neue Türen öffnen. Neues Leben mitten im Alten. Die Olma hat mir immerhin kurz die Perspektive auf einen Alpsommer und den preisgegrönten Ankermutschler öffnet, um mich dann doch wieder auszuladen. Darüber zu lachen ist sicher besser, als sich darüber zu ärgern. Aber ich könnte als Dritte Variante auch ernst nehmen, was diese Einladung in mir ausgelöst hat. Offenbar gibt es in mir eine Sehnsucht nach einem einfacheren Leben, nach Handwerk und einem Alltag näher an der Natur. Und dafür brauche ich doch im Grunde keine Olma-Jury. Ich kann mich auch selbst auf den Weg machen. Denn offene Türen wollen nicht nur wahrgenommen, sondern auch durchschritten werden. Dazu braucht es Mut. Und das Vertrauen, das Gottesbammerherzigkeit uns immer wieder neue Wege öffnet. Manchmal gerade dort, wo wir gar nicht mit ihnen gerechnet haben. Und dass er mitgeht auf diesen Wegen. Amen. Das war ein Podcast von SRF produziert im Auftrag der SRG.